La lágrima de la distancia

El desenlace de la carta, de las letras que corrían siniestras, detrás de la mano del escritor, escondidas entre las sombras de los dedos, mientras ilaban fantasías de un amor incondicional, daban cuenta de la desesperación que tenía aquella noche. El escritor la extrañaba como nunca. No había nada con qué traerla al presente, salvo con sus habilidosas manos, que la dibujaban en siluetas hermosas, con formas de S las curvas de su ideal mujer. Allí estaba, ella, afuera, lejos de él, disfrutando otra realidad, otra compañía...y él, triste y meditabundo se quedaba encerrado en su rincón de placer, su mesa antigua, su tinta y su papel, y la luz de su lamparita.

El eje de su corazón estaba centrado en ella y la extrañaba con locura. Esta era su última carta.

Dejó reposando los anteojos, y en su miopía de intermitente ceguera, su vida se fue pixelando. Los detalles nítidos fueron manchones de tinta, y la realidad de pocos colores.

El escritor estaba llorando de pena, sin la mujer de sus amores. Le escribió cartas y poemas, odas y alabanzas, en su mundo estaba ella y él que no podía juntar las hojas de su historia, que en el viento volaban, sin dar tregua a sus emociones...

La tormenta era eterna, y la carta continuaba. El sol no estaba por salir y las flores de su jardín estaban ya secas.

Ellos dieron vueltas en la vida, amor en espiral, y nunca jamás se tocaron. Las conexiones siempre fueron algo platónico, su cabeza no dejaba de pensar. Ella nunca lo vio y sin embargo sabía que allí estaba él, en algún lado de este universo. Los segundos comenzaron a aquietarse, y la angustia a inquietarse...

La lágrima en la hoja de su vida fue el punto final de aquella extraña relación.