ENTRADA DE PRUEBA

HOLA. ES UNA ENTRADA DE PRUEBA

prosa sin destino (segunda parte) 29/12/2003

Quiero traer a mi memoria lo que yo vivía el 29/12/2003... Aquella situación que vivía tuvo mucho efecto en mí. Por algo quise llamarla "PROSA SIN DESTINO"... lamentablemente no iba a poder ser dirigida a nadie...

PROSA SIN DESTINO (publicada en RECURSO DE LA VIDA en 2008)

Quise alcanzar una meta y nunca he logrado verla; no

podré escribirte nunca Argentina, si no te siento cerca.

He nacido de tu vientre, hambriento y nunca he podido

verte aguerrida, solidaria, pacífica, tranquila; no he conocido

tu historia porque es cuento de tiranos y no he prestado

atención si aquí febo asoma iluminando tu histórico convento.

Nunca te he visto sonreír, y sé que en tu mirada algo

ocultas.

Quise alguna vez desearte suerte, buena o mala, o

simplemente suerte, quise amarte y ser fruto de tu 

cosecha, quise ser argentino pero tú me desprecias.

¿Es que yo desde chico te tuve ausente? ¿Por qué no has 

sido mi Virgen Protectora o mi Padre de los Cielos? ¿Será

porque yo he salido de tu vientre sin que me hayas parido?

¿Será porque te he desobedecido? ¿Tú has nacido?

Quisiera que esta prosa que te escribo tuviera destino,

pero no te he conocido, porque nunca te has mostrado

conmigo con la verdad y al no creerte yo también te

he mentido.

¿Seré sólo yo quien no cree en tí o hay demasiadas

personas que te tienen en vilo y no manifiestan su bronca

más que con una maldición o una puteada en voz baja?

Quizás jugando en mi inocencia me perdí en tu laberinto y

pensando en que todo era una broma tú no me ayudaste.

O quizás, yo, de tanto suponer cosas y de ser tan escéptico

te he abandonado en alguna de mis dudas y te he dejado

en algún rincón de mi alma como si fueras una cosa y no un

fruto.

Es que conocí una parte de tu geografía y vi en ella los

enormes surcos, porque parece que nunca cuidas de tus hijos

ya que sólo te importa qué imagen darás a nuestros vecinos.

Y así, sin confianza en ti misma, has perdido, aunque sea el

único, a un hijo y nunca lo podrás recuperar, porque siento

que he nacido en el vacío de tu útero.

Esta será la última vez que tendré algún recuerdo suyo,

porque usted, Señora Argentina, ha perdido el orgullo de

pelear por su vida.

Esta prosa sin destino, en algún futuro imposible llegará

a sus manos y en ese momento caerán las lágrimas

que guarda en su pecho por haber perdido a sus hijos.

Ahora sí, quiero decirle Señora, que usted perderá la

memoria porque así siempre ha sido, y despertará

junto a otros hijos que no se llamarán argentinos.

Usted, porque tengo respeto a sus conocimientos, sentirá

que ha sido traicionada por su propio egoísmo y se verá

perdida en ese laberinto.

Y ahí, en ese momento te veré sonreír, porque serás otro

ángel sin destino, y rogarás sin lucha por lo que has

perdido en la desnutrición de todos tus hijos. 

Sumergidos

Enmudece,

el mundo, la mente, todo.

Calla.

Allí abajo no se oye nada.

La imaginación te puede hacer desesperar,

si abres los ojos puedes ver

la estela de burbujas subiendo a la superficie

y dejas de respirar.

Sumergidos habitan los recuerdos

en la oscuridad de un profundo mar.

Si la luz los toca, si los alcanza

brillan, se transforman y desaparecen.

Vuelve a sumergirte 

si el mundo enmudece.

HASTA QUE LAS VELAS NO ARDAN

Un instante eterno dura el último respiro de la vida

Atrás quedan todos, queda todo detenido en el tiempo y el espacio.

Son millones de linternas en la oscuridad desde lejos

y llegan al cielo hasta que las velas no ardan.

Su último recuerdo no existe en nadie

y el anhelo de todos es que haya tenido muchos y buenos fragmentos de su historia.

Un repaso de su vida en un segundo y que se vaya bien.

Y el sabe que se tiró desde un edificio, riéndose al caer.

Su risa fue posándose en cada ventana

y los que la escucharon no podían creer qué sucedía.

¿De qué se reía antes de morir

este magnífico artista?

No podían creer su astucia,

había pintado un suelo de nubes de algodón.

Sólo él podría salvarse de su caída,

jamás nadie entendió su sensación.

Estaba loco de remate,

o era un genio riéndose de la cordura del resto.

Nadie salta desde las alturas

Si no sabe dónde caer.

¿Y qué le queda al resto del mundo?

Sólo lo que el artista desea hacerles ver.

¿Y qué se supone que debe hacer uno?

Si puede: ver. Si puede: imitar. Si puede: ser. Eso sí... si puede.

Lo único que comienza de arriba en la vida

son los pozos.

Y a cada uno le toca cavar el propio. 

Salvo a los artistas que caen del cielo como un ángel...

... y nunca mueren.

Siempre habitan en el alma de quien escucha

la risa que cae, como una estrella fugaz...

hasta que las velas no ardan.

DEDICADA A LOS ARTISTAS, A TODOS AQUELLOS QUE HACEN DE LA VIDA UN LUGAR DIFERENTE EN EL CUAL PODEMOS VER Y SENTIRNOS DIFERENTES. SIN ARTISTAS ESTE MUNDO DE PAPEL SÓLO ESTARÍA EN BLANCO. NI UNA SOLA PARED ESTARÍA PINTADA. NI UNA SOLA NOTA SE ESCUCHARÍA EN EL AIRE. NI UNA SOLA IMAGEN TENDRÍAMOS EN NUESTRA MENTE. EL ARTE ES EL OCIO HECHO TRABAJO Y VICEVERSA. PERO ES EL MEJOR TRABAJO DEL UNIVERSO. PORQUE ES EL ÚNICO QUE SE HACE CON VERDADERO PLACER. EL ARTE NO PERECE. PERMANECE HASTA EL FINAL DE TODOS LOS TIEMPOS.

Tomándole el pulso a los Jueves

 

Este jueves lo lleva a cabo the daily planet bloggers. Para leer más relatos de este jueves hacer click en el enlace.

Si no es por Verónica no estaría aquí "jueveando". Un día descubrí en su blog, por una casualidad o curiosidad que todos los blogs que ella tenía de amigos, tenían la misma foto y el mismo título. Ingresé en cada uno de esos blogs sin saber con lo que me iba a encontrar y para mí fue una sorpresa la convocatoria (numerosa por cierto y como es costumbre). Hablaban todos de lo mismo pero sin decir lo mismo. Unos le daban vueltas al título de la convocatoria, otros se iban por las ramas y a otros me costó (aunque con el tiempo pude hacerlo) seguirles el barrilete.

Son los jueves un motivo para escribir, constante, atrapante. Porque no te encontrás solo frente a tu máquina, sino a un maravilloso mundo de escritores que comparten tus mismas motivaciones, por eso las reglas y los directores de cada jueves. Las propuestas y las ideas tan diferentes. A veces las imágenes que ponemos en cada jueves nos sugieren cosas tan distintas, y dejamos que nuestra imaginación haga el resto. A veces se ven mundos planos y otras veces redondos. Y lo mejor es que nadie tiene la verdad absoluta. Sólo tu imaginación es lo único importante cuando vas a leer un micro-relato juevero. Los jueves no me gustaría que fueran diferentes. Por el contrario, así como son... son. Y agradezco que no sean miércoles ni lunes, ni martes, ni viernes, ni sabados, ni domingos.... SON JUEVES. SOMOS JUEVES.

Si nos preguntamos dónde estamos, estamos aquí. En la virtualidad del abrazo de los escritores.

Si nos preguntamos hacia dónde vamos... pues a todos los lugares a la vez y que no se te olvide.

Los jueves son diferentes a cualquier día de la semana. Cada jueves es el día del escritor.

Yo me tomé mis vacaciones de tantos jueves y sin embargo extrañaba escribir una vez más.

De los jueves, sólo espero su continuidad en el futuro. Es el día de la semana que mejor se siente.

Gracias amigos por visitarme. Pueden dejar comentarios en la ventana que hay sobre un costado.