Este jueves un relato: EL CONCIERTO

Ser o no ser... la trompa.

Tomando como cita a un autor bastante conocido como fue Sigmund, y aunque bastante en desacuerdo podemos estar con él, por no decir en total desacuerdo... creo que de todas formas uno no debe cerrar puertas en la vida, sino intentar mantenerlas todas abiertas. Dicen que si nos sumergimos con nuestra mente en lo imposible quizás hallemos alguna verdad... bajo esta rúbrica, entonces, sin más preámbulos, con "varita" en mano o pluma en mano o lapicera en mano... paso a redactar textualmente lo que Sigmund dice en su 23° conferencia:  Los caminos de la formación del síntoma; Sobre el final, en el último párrafo reza lo siguiente:

Antes de dejarlos por hoy, me gustaría reclamar la atención de ustedes un momento aún para un aspecto de la vida de la fantasía que es digno del más universal interés. Existe, en efecto, un camino de regreso de la fantasía a la realidad, y es... el arte. Al comienzo, el artista es también un introvertido, y no está muy lejos de la neurosis. Es constreñido por necesidades pulsionales hiperintensas; querría conseguir honores, riqueza, fama y el amor de las mujeres. Pero le faltan los medios para alcanzar estas satisfacciones. Por eso, como cualquier otro insatisfecho, se extraña de la realidad y transfiere todo su interés, también su libido, a las formaciones de deseo de su vida fantaseada, desde las cuales se abre un caino que puede llevar a la neurosis. Tienen que conjugarse toda una serie de circunstancias para que no sea este el desenlace de su desarrollo; y es bien conocida la frecuencia con que justamente los artistas padecen de una inhibición parcial de su productividad, provocada por neurosis. Es probable que su constitución incluya una vigorosa facultad para la sublimación y una cierta flojera de las represiones decisivas para el conflicto. Ahora bien, he aquí el modo en que el artista encuentra el camino de regresa a la realidad. por cierto, no es el único que lleva una vida fantaseada. El reino intermedio de la fantasía es admitido por acuerdo universal de los hombres, y todo desposeído espera hallar en él alivio y consuelo. pero en los que no sn artistas, la ganancia de placer extraída de las fuentes de la fantasía es muy restringida. La inflexibilidad de sus represiones los fuerza a contentarse con los mezquinos sueños diurnos que todaví son autorizados a devenir concientes. Ahora bien, cuando alguien es un artista genuino, dispone de algo más. Se las ingenia, en primer lugar, para elaborar sus sueños diurnos de tal modo que pierdan lo que tienen de excesivamente personal y de chocante para los extraños, y para que estos puedan gozarlos también. Además, sabe atenuarlos hasta el punto en que no dejen traslucir fácilmente su proveniencia de las fuentes prohibidas. Por otro lado, posee la enigmática facultad de dar forma a un material determinado hasta que se convierta en copia fiel de la representación de su fantasía y, después, sabe anudar a esta figuración de su fantasía inconciente una ganancia de placer tan grande que en virtud de ella las represiones son doblegadas y canceladas, al menos temporariamente. Y si puede obtener todo eso, posibilita que los otros extraigan a su vez consuelo y alivio de las fuentes de placer de su propio inconciente, que se les habían hecho inaccesibles; así obtiene su agradecimientos y su admiración, y entonces alcanza por su fantasía lo que antes lograba sólo en ella: honor, poder, y el amor de las mujeres...

Yo, quien traduce la música en palabras

que te ama en los silencios de corcheas

que dibuja el amor en pentagramas

y que hace que seas

la más hermosa melodía de mis días...

merezco que me digas...

si aún me amas...

o quizás este concierto,

con tanta música... quizás se apague...

como yo, junto al fuego, de cenizas anaranjadas...

Yo, quien dice que el viento me llama

quien despliega las alas en el horizonte

quien dijo que siempre te ama...

no me trates de loco

subí sin la cruz a cuestas este monte

y recorrí el camino poco a poco...

mientras el concierto del desconcierto

abría mares y ardían los desiertos...

allí donde las cenizas son música

de pentagramados momentos...

sssshhhhh....

Más sinfonía y orquesta en lo de GUS