Poemas de Guido Grasso

hoy vuelvo a traer a ustedes, algunos cosas que escribió mi amigo....la verdad....bueno, hay tantas cosas que voy a dejarlas acá quietas, hasta el próximo jueves de relatos.....porque hay mucho mucho para leer..... yo tengo la sensación de esta imagen que puse cuando leo sus palabras....de que me divido y me debato con mi otro yo, sobre varias cosas....jeje....saludos gente! buen fin de semana para todos!

La náusea

Hubo un problema, pensar.
Y así, me teñí de mi, si es que amé,
si es que todo me aplasta
cuando me embarco, al mar más recóndito,
en lo escuro del ser,
donde me detienen las náuseas.

¡Piensa un poco más, haz de la náusea tu libertad,
la mía!

Foto en una caja

Intentaré jugar

a que no soy esto que escribo,

Y me habré visto entre dolores,

Demasiado al medio, demasiado

Habré batallado durante años,

Sabe alguien cuantos,

Al parecer, al parecer,

Dicen que, cuentan que, comentan que

Existe la inspiración,

No por momentos, sino por voluntades

Voluntad a la travesura,

A lo no obvio de lo obvio

Ese poco de mí, que desearía reproducirlo

Como un río desemboca en mar,

Tocar alguna mano,

Recorrerla,

Mimarla,

Desafiarla,

Abandonarla,

Volverla a tomar,

Que me recuerde, como fotografía de una historia,

Olor a tinta sobre la cartulina que nos dibuja tan reales,

Porque tiende a la nostalgia

A empatizar, con lo que fui,

Aún cuando agachaba la cabeza,

Me escondía en mi mano,

Para ser eso,

Una foto en una caja.

Filosofía

Me dejo deslizar por tu suave (mi suave) mano en tu piel de bebe.

Los ojos, los aires de nada, tu pulóver de lana roja, en la puerta de alguna casa.

Puedo ser mejor, me hablaba la diosa.

Pudiste ser mejor, me advertía resignada la diosa.

Algo estaría por pasar, como un acontecimiento.

La llave sobre la mesa, el mate invadido de hongos, ese suele ser el paisaje.

Debes de llamarme Dios, si tu eres la diosa, o Diosa, con mayúscula.

Pensar

Me miraba al espejo, el espejo me miraba,

Me miraba alguien, que era yo mirándolo, a ese rostro,

Y me sentía mal, me dolía algo, era anormal,

Porque pensaba, y ese era un problema,

`` ¿Seré yo o todos sufren de este mal?``, pensaba,

Si, pensaba, me hablaba, me miraba, todo muy raro,

Extrañas sensaciones que la cultura se encargó de hacérmelas común,

Y sin embargo tengo ese recuerdo, de malestar, un ser especial,

Aún niño, guardando un secreto, el del que era la excepción al mundo,

A mi familia, amigos, y caminantes anónimos,

Ocultaba lo que todos ocultan, pero quizá no comprenden,

Hoy lo llamamos "pensar", y lo encomillamos.

El amor (que) espera

Bebiendo al amargo, que oscuro se deja

En la mañana de gotas tímidas,

En la veda del sinamor, a la espera

De algún encuentro, arto de padecer,

Sobrio de besos, manos, piel.

Será Joan Báez, que advierte a voz nutrida,

En otro idioma, semejante a un pájaro cantor,

A la vera de un árbol, de lago húmedo, sureño,

Donde habita la imaginación, autista, emancipada,

Será Joan Báez, quién escribe lo que escribo,

Será Joan Báez, quién me recuerde,

La mañana, el mate, el rocío, el amor (que) espera.

Un negro en la luz

Era el final de las luces, ahí,

donde lo negro era malo,

lo blanco era bueno,

la sombra es negra, el hombre lo es, también.

Cuidado, es que no solo son sus manos motivo de suciedad,

 también lo son en el descuido, mérito del ladrón,

el blanco, el que se avergüenza del otro

por no ser

por no ser

lo que debiera ser

por ser, simplemente, una pelusa en el piso

una mancha en la pared, un negro en la luz.

Serás lo que debieras ser,

Resistencia, resistencia

Serás tu propio espejo,

No el de cipayos, que proveen esteticismos falsos para los espejos falsos,

En la pantalla del “buen gusto”, curvas prominentes y artefactos modernos.

Modo de compatibilidad

En un cajón de mi ego, lucro con el pesar del día,

como un mártir, aquel que esboza temperamento

que sugiere al paso de la tierra, raíces humanas,

por más lúcido que sea, mantiene el secreto bajo llave.

Herencia de vos

¿Y que me has dejado?

Más que cuando llueve, algunos ángeles

Paz, alma, nada.

¿Es eso mi pesar? Cuando llueve,

Paz, alma, nada.

Habitaras en algún recuerdo, sola

Sentada, acurrucada,  pensado fotografías

Esquivando espinas, eternizándolas

Poetizándolas, blancas como tu rostro

Que el sol, quema, hace quemar, que el sol

Alarde de sus dones, envidia a la luna,

De ayarte oscura, tenue, sombría,

Valiente, descreída y más.

Rezaría si Dios tuviera,

Es que el mundo, tal como es,

Se me muestra sol, se me muestra luna,

Y cuando llueve, cuando llueve, abrazo eso que es nada

Paz, alma, y algunos ángeles.

Biografía Animal

Verás, Alguien, que estoy aquí

Atreviéndome a la tinta,

Deambulando,

Vagando.

Probablemente adviertas

Mi insistencia.

(conector)

Doy cuenta de un hecho,

Aquel que aconteció días atrás

En el transe de una vieja vereda,

Si luz, sola como mi soledad.

Me adelanto al momento de despabilar,

Cuando me obligué a entender mi práctica,

Caminaba, caminaba,

Entre cosas, ruidos, movimientos,

Y yo solo leía, palabras que nunca escribí,

Mi propia biografía.

De esa ficción, una virtual vida de comodidad

que al insomnio lo disfraza de hermoso,

solo mis sueños son tan reales

a los ladridos nocturnos de los perros

en las noches

de misterio y pobreza.

Al fin

Puedo,  calentar el café

Recostarme sobre mi brazo,

Encender un cigarrillo,

Y librarme al sueño,

Mientras ellos aún cantan

Y me recuerdan lo que soy;

Un animal.

Delator de corazones

Desde el cielo parpadea

La clara del sol, pudriendo mis huesos, maltratándolos

Es que estarás por doquier, pidiendo mi padecer

Alimentándote de recuerdos, que ni yo recuerdo

Casa a casa, techo a techo, iluminándote como yo quiero

Con la certeza de un cáncer de día, con, o sin mi

Pienso en la plaza, plaza Italia, mojada de harapientos

Cartones de vino, está tan descubierta, tan bestia

Hasta, solo hasta, que la noche,

La noche que eterniza aventuras pasadas, en velo de oscurecer,

Se obliga a contribuir, indefensa, ingenua, bien intencionada

Sin saber que, por el contrario,

Delata, desnuda, pone a descubierto, mis hermanos de latidos mudos. 

Sueño de perdones

Cuando al fin te tuve

Eras flaca, de huesos arrepentidos

Tus abrazos se sostenían en lástima

El tiempo era solo pasado, blanco

tu cuello sobraba, tu pelo era escaso

todos te miraban, sentados en sillas de espaldas largas

hablaban de ti, me soplaban la cara

hablaban de ti, me pellizcaban.

Era el fin, tenerte, ya acabada

Moribunda, descalza, todos tus ojos para mi

Sentí asco, responsabilidad, asco.

Sentí lo que siente un cuerpo de carne podrida

Sentí un viaje al que no fui invitado

Con destino en mis pies, casi cayéndote

Clavándote de rodillas al suelo, entregada

Nutrida en malarias, cediéndome tus órganos

Para que los cure, para que piensen en mi

Curándotelos.

Irme, era mi deseo, dejarte allí

Paseando por lo que pudo ser.

Solo puedo alzarte, mirarte, llorar

Devolverte a quienes me miraban,

En esa habitación, de sillas largas

Construyendo mí culpa, amasijandola, formándola

Oh no!

No, perdóname, esta vez si perdóname

Necesito rechazarte, has caído del cielo y te has golpeado

Muy fuerte, tienes tierra en el pelo,

Los brazos morados, flacos, huesuda

No seré yo, y te disculpo, recupérate.

 Tiempo de momentos perfectos

Quítame tus lanzas, dormiré si lo haces

Quítalas, abriré mi sueño a objetos puros.

Rodaré hasta caer en el verde de tus cuentos

Clavaré mi daga en tu carne helada, caliéntala.

Nadaré sobre tu nada, te miraré desde las hojas secas.

Te hallaré convaleciente, enferma, enferma.

Por dos son mis paseos, por dos la patria

Por dos, vos, yo.

Pareces capaz de huir,

Por el agujero que mi débil cárcel obvió.

Los rostros se preguntan que ha sido de tus labios

Que escupieron primaveras luminosas en el frío de algún Mayo.

Porque busco coherencia es que me maltrato

Porque entre ti hay un sin fin de entrelíneas,

libros olvidados

Porque en mi leo ficciones, leo las líneas que escribiste

En los tiempos de momentos perfectos,

que no entendí

Que no aproveché, que no lo vi así,

y ahora comprenderás

Cuando tú me observabas

y yo, un tanto inepto, pensaba en pensar.

Definitivamente, los tiempos perfectos lo son

para quienes lo escriben.