Este Jueves "saltarse las normas"

Corría el año 1820. Eran tres hermanas las que sobrevivían de lo que vendían en la librería de su padre. Una de ellas amaba el huerto y cultivar todo tipo de plantas. La otra era una perfecta ama de casa, cocinaba, planchaba y dejaba todo inmaculado. La madre, Sandra, por la tan temida neumonía del invierno pasado, había fallecido sin poder despedirse de nadie, una noche de lluvia.

Fue entonces que el padre se vio obligado a hacer contratos verbales con la gente del pueblo. Quería que sus dos hijas, ya mayores de edad, se fueran de su casa en matrimonio. En cambio, de la pequeña Rocío no hablaba. Ella tenía que quedarse en casa, cuidándolo a él.

Rocío creció con tantos libros encima que la biblioteca que su padre tenía ya le quedaba demasiado chica. Todas las historias le encantaban, pero había una que, tenía entendido, su padre jamás había leído. Era una historia de amor. No había autor, ni fecha de publicación y el libro estaba escrito a mano. Era, sin que lo supiera, una autobiografía.

Una noche mientras terminaba de lavar los platos y su padre se dirigía a la habitación, se puso un tapado de lana encima, robó dos cigarrillos de la cigarrera de él y se fue hacia la biblioteca.

Allí encendió una vela y con ese mismo fuego, un cigarrillo. Tomo aquel libro y comenzó a leer. Entretenida por los detalles que abundaban, se fue metiendo en la cabeza de aquel personaje. Fechas, cartas, notas de amor. Sin querer se emocionaba con todo lo que leía.

"-Gerardo, esta tarde fue estupenda. Estar con vos me hace sentir especial. Pero no sé que me pasa -le dije-

- Estás bien? -me preguntó él.

- Ayer... ayer me di cuenta que amo a otra persona. Lo amo a Franco. Mañana me voy de viaje con él y no voy a volver.

Era imposible que entendiera. Lo tuve que dejar ahí, con el corazón destrozado. Yo no tengo encantos, pero no puedo ser algo que no soy. Franco es mi vida. Me deja vivir, me deja reirme y salir, me ayuda en lo que ningún hombre desea ayudar a una mujer. Yo confieso que... tuve que decirle yo la cosas. Él sólo me miraba... me miraba con esos ojos azules tan seductores, y sonreía... su sonrisa me encanta. Es un caballero. Pero tan tímido como las pequeñas antenas de un caracol. Al menor roce sabía que lo volvía loco y se escondía. Me desea tanto que siento que se anula. Le tuve que decir que lo quería mucho y que me gustaba mucho... y él me confesó que me amaba hasta el infinito y no quería arriesgar nuestra amistad al decirle eso. Era tanto su amor hacia mí que temía que cualquier falta que tuviera conmigo me haría enojar o me haría alejarme de él, o incluso temía hasta el más mínimo daño que me sucediera. Era un tesoro para él.

¿Tan difícil es decir lo que uno siente? Estar enamorado es algo que pasa tan pocas veces en la vida... Pero claro. Yo lo entiendo. Él temía por nosotros. No quería alejarme si a mí no me pasaba nada. ¿Me hubiera alejado si me hubiera dicho que me amaba? Sería absurdo..."

El libro de su madre la consumió para siempre. El cigarrillo se apagó y quedó allí, posando como una evidencia, en el cenicero de la biblioteca. El libro había quedado cerrado, pero su vida... su vida ahora tenía las puertas abiertas. Su padre no hubiera querido aquel final, pero sabía que su hija, tarde o temprano, también se iba a ir, para encontrar lo que él había vivido con tanta pasión. Un sonrisa le marcó el corazón y con una lágrima asomando en la comisura del ojo, cerró la puerta de la biblioteca y dio vuelta el cartel: "Abierto- Bienvenido al Escape de Sandra. Si usted no comprende la historia de otros, anímese a crear la suya".

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