El secreto de las mujeres.

Apenas puedo respirar cuando te veo mi cielo...
no puedo decir ni una palabra de las que quiero.
Apenas te miro y me río sin consuelo,
quizás lo humilde de mi vergüenza venga primero.

Normalmente no intento lo directo
conquisto colateralmente, de a poco, lento.
Quizás no busco que sea todo perfecto
pero te miro y aprendo, siempre atento.

Y cuando vuelves aún me contengo,
no quiero que lastimen lo poco que queda.
Me sonrío de la hazaña sí me entretengo
entre las olas de un mar sin marea.

Entonces sin que sepas miro tu lago interno,
ese espacio verde, tu cielo, tu tiempo infinito.
Es allí que estoy atrapado, como loco en su infierno
buscando decirte tanto y haciendo para vos tan poquito.

Pero todo lo decide mi instinto y tu sabiduría,
de que yo soy distinto
frente a la gran mayoría...
o piensas que quizás eso es lo que con mi pincel pinto.

Pero a grandes rasgos, una obra se interpreta
con los hechos de que está compuesta.
Amor, mírame a los ojos, fijo, atenta...
y mátame con asco si tanto te molesta.

De otra forma sino, esta historia continúa,
yo con la frente en alto, como siempre lo hice antes
y vos haciéndote la ingenua,
la desentendida de tu belleza fulminante.

Es que tan hermosa es la vida
cuando te descubres solamente un instante,
tu perfume que abre heridas
en este solitario amante.

Quizás, tal vez, el secreto de las mujeres
sea tan sensual y siniestro
como comprender y entender sin saberes
lo que es mío, lo que es tuyo y lo nuestro.