EL PINTOR

Junto al dolor, estaba la taza de café dulce y la amarga silueta de un pañuelo repleto de lágrimas. Jugaban también en la mesa, aparentando ser un museo histórico de mausoleos y nostalgias, las sombras de dos moscas que volaban cerca de la lámpara de techo, que asquerosamente se revolcaban teniendo quién sabe si sexo o peleas. La quietud irritante de este personaje siniestro frente al llanto de una dama era increíblemente raro. No hablaban. Simplemente estaban ahí, quietos, aguardando otra pincelada más que introdujera algo en sus vidas. No tenían muecas, eran un producto de colores mezclados, aunque borrosos, sin forma definida o nítida. Allá, sobre una pared un cuadro, aparentemente más nítido que todo lo demás. Un cuadro dentro de un cuadro. Con mi lupa recorrí la belleza miniatura de esa imagen. Era una rosa marchita, o la piel de una joven lastimada, o el dolor...

Era, realmente, dentro del cuadro, un cuadro falso del pintor.