RINCONES DEL POETA

El arte de vivir
está en la vida;
está en nosotros mismos
el precio de la divinidad de ella.

Somos piel humana
es la dura verdad
pero es el camuflaje de nuestra alma
para que no se adueñe de nosotros la soledad.

Cientos de pensamientos
se escapan de mi memoria
y los convierto en sentimientos
para conducirme a la gloria.

Tengo miedo de ser olvidado
y trabajo en eso con esmero
porque quiero que parte de la historia que parte
esté en este capítulo primero.

Tanta pasión, tanto amor, necedades
tantas vírgenes, tanto Dios, tanta religión
¿Cuáles son los criminales
de esta traición?

Y tomas al mundo en tus manos
bebes algunas gotas de alegría
cuando aquel pájaro ciego y anciano
dejó caer sus plumas y decidió ver como moría.

Si tengo que besarte de tan lejos
debo saber hacia donde va el viento.
Si voy a verte dentro de mucho tiempo
¿Qué hago a tu lado?

Esto ya es insoportable
un pedacito de alma te regalo
y es imposible
pero te la regalo.


¿Qué nos sucede?
¿Acaso hemos perdido el tiempo?
Yo sé que un amigo fiel nunca falla
pero esta vez su ausencia jugó mal.

Tengo miedo de que mi desesperación
nos introduzca por el mal camino
tengo miedo de matar nuestro amor,
quiero volver a ver a mi amigo sin su suicidio.

Todo se patea hacia adelante
comenzaremos a beber un vino fino
y algún disgusto mío.

Debo hablar con mi amigo
creo que él sigue esperando la recompensa
y yo sigo muerto sin él.

Hoy te necesité
y te dormías sobre mi piel
y su miel.


Esa llamada hizo temblar tu cuerpo
y yo, sin importar
me reí de tus nervios.

¿Cómo nos fue?
¿Ésta es la primera vez?
Tengo miedo de usar la fuerza de mis dedos.

Dedos que están sucios de tinta poética
llenos de miel de mi abeja reina
dedos que sólo abren las puertas de la colmena.

Susurrar gemidos de gargantas secas
trepar hasta tus pechos con mis labios
dormirme en tus labios y descansar sobre aquel laurel.

He perdido la confianza
ahora nos negamos todo, no compartimos
y lo extraño tanto, tanto que por él me suicido.

Hemos sido liberados
para sólo hacer el amor
¿Alguna objeción?
yo todas, me estoy odiando.


Aquel escritor que escribe
más de lo que lée
pierde conciencia de sí mismo
y de los demás.

Ya todo es tela de seda en la alcoba
tu mirada me regala un adiós
te beso y parto rumbo a casa
hoy tus ojos son brillantes como el sol.